LA BONDAD DE LOS DESCONOCIDOS

Hace unos días, el comentario de una lectora habitual de este blog me hizo recordar la escena final de la obra de Tennesse Williams Un tranvía llamado deseo. Todos guardamos en la retina un recuerdo muy preciso de ella gracias a la versión cinematográfica realizada por Elia Kazan en 1951. En el estremecedor desenlace, Blance DuBois, el personaje interpretado por Vivien Leigh, ha visto derrumbarse todo su mundo y se ha refugiado en la locura. Unos empleados de un hospital psiquiátrico acuden a la casa donde se encuentra para trasladarla a la que será su nueva residencia. Por un momento, parece que van a emplear la fuerza, pero un doctor tiene la feliz idea de acercarse a ella haciendo un alarde de caballerosidad y galantería. Blanche, inmediatamente, se deja seducir por los suaves modales del que para ella es un completo extraño y decide confiarle su destino. Antes de salir de escena en su compañía, pronuncia una frase enternecedora: “Siempre he confiado en la bondad de los desconocidos”.

Hoy quiero traer aquí una historia que mi madre me contó hace tiempo y que trata sobre una de esas personas que se cruzan brevemente en nuestra vida y que con un gesto de amabilidad dejan tras sí una estela que nos acompañará para siempre. La acción se remonta muchos años atrás, y nos conduce al París de finales de la década de los treinta. Una niña de corta edad –mi madre- tiene la fortuna de disponer de dinero para subirse en un tiovivo. Es una privilegiada, sin duda, o tal vez es que alguien en su familia antepone esos instantes de felicidad infantil a otras necesidades más perentorias. Cuando la mujer que la acompaña –mi abuela- va a comprarle el billete para la atracción, se da cuenta de que hay un niño mal vestido que observa el entretenimiento desde una cierta distancia, con la expresión de anhelo del que contempla aquello que nunca podrá obtener. Mi abuela, que según estoy en condiciones de afirmar no nadaba precisamente en la abundancia, aun así no se lo piensa y compra dos billetes: uno para mi madre y otro para el pequeño desconocido. Ambos se suben en los caballitos y disfrutan del, suponemos, breve trayecto (siempre lo resulta, para el niño que está soñando con cabalgar). Cuando la música y el movimiento cesan, parece que el destino de los dos pequeños se va a separar para siempre, pero no es así todavía, por obra y gracia del azar.

Al parecer, el dueño del tiovivo ha decidido otorgar un aliciente más a sus viajeros, y sortea un regalo entre todos los que poseen un billete de entrada a su atracción. La fortuna favorece al niño mal vestido que ha viajado convidado por mi abuela; el regalo es una trompeta de juguete. Mi madre, que ha llegado ya a los ochenta años, cuenta lo que viene a continuación como si estuviera sucediendo en estos precisos instantes: el niño desconocido, sin vacilar y sin lanzar siquiera una mirada a su recién conseguido juguete, se acerca a mi madre, le entrega la trompeta y se marcha.

Hemos fantaseado mucho, mi madre y yo, sobre el destino actual de este chiquillo sin nombre. Quién sabe dónde estará, ni si recordará aquellos tiempos difíciles en que fue propietario por unos segundos del inesperado tesoro de un juguete. Quién sabe si vivirá todavía. Me refiero en este mundo de la realidad, porque lo que está claro es que vivirá para siempre en la memoria de mi madre.