OTRO DÍA MUNDIAL MÁS

En este mundo nuestro organizado y global, faltan días en el calendario para todas las conmemoraciones que consideramos necesarias. El globo terráqueo debió tal vez preverlo y trazar una órbita más amplia en torno al sol. Tenemos días dedicados a la prevención y el conocimiento de las enfermedades más dañinas, a la lucha contra distintas lacras sociales, a la solidaridad con víctimas de múltiples males, a la toma de conciencia de problemas ocultos. Algunos tienen hermosas denominaciones que nos conectan con nuestro sustrato más ancestral, como el Día Internacional de la Madre Tierra. Otros parecen ellos mismos un haiku, como el Día del Vesak, que lleva el subtítulo aclaratorio de Día del plenilunio del mes de mayo, festividad más importante para los budistas. Hoy es el Día Mundial de la Poesía. También el de los bosques, el de la eliminación de la discriminación racial y el del Síndrome de Down. Con todos esos elementos mezclados tal vez nos saliera un curioso poema.

Como todas las cosas hermosas e inútiles, la poesía tiene una larga lista de utilidades. Sirve para reconocerse en las palabras de otro. Para acuñar de forma precisa esas emociones fugitivas que no encontramos forma de atrapar. Para destapar el lado más musical del idioma. Para abrir un resquicio a la belleza en la miseria cotidiana. Para despegar los pies del suelo y volar. Como todas las cosas hermosas e inútiles, con frecuencia se nos olvida que existe. Confieso que no leo toda la poesía que me gustaría; en la elección de mis lecturas le gana la partida con demasiada frecuencia la narrativa. No cabe duda de que en mí está muy presente la niña a la que le gusta que le cuenten historias.

Por una estupenda casualidad, ayer llegaron a mis manos tres poemas de una autora para mí desconocida hasta ese momento. Es la ventaja de estar rodeada de lectores avezados que me tienen en cuenta a la hora de compartir lo que les llama la atención, en un maravilloso tráfico de palabras. La escritora a la que me refiero falleció hace dos años, fue Premio Nobel de Literatura en 1996 y se llamaba Wislawa Szymborska. Es una poeta concisa, de formulaciones limpias y tajantes, cuyas obras resisten muy bien la traducción desde su lengua original, el polaco. Incluyo a continuación un poema que me ha emocionado especialmente por razones personales. En él la autora reflexiona sobre la muerte a través de su incidencia en un ser pequeño e insignificante. Es un poema claro, emotivo sin caer en el sentimentalismo. Esta mujer sabía hablar de grandes temas poniéndolos al alcance de todos. Es, en definitiva, lo que hacen los poetas de verdad.

UN GATO EN UN PISO VACÍO

Morir, eso no se le hace a un gato.

Porque qué puede hacer un gato

en un piso vacío.

Trepar por las paredes.

Restregarse entre los muebles.

Parece que nada ha cambiado

y sin embargo, ha cambiado.

Que nada se ha movido,

pero está descolocado.

Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,

pero no son ésos.

La mano que pone el pescado en el plato,

tampoco es aquella que lo ponía. 

Hay algo aquí que no empieza

a la hora de siempre. 

Hay algo que no ocurre

como debería.

Aquí había alguien que estaba y estaba,

que de repente se fue

e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.

Se ha recorrido la estantería.

Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.

Incluso se ha roto la prohibición 

y se han desparramado los papeles.

Qué más se puede hacer.

Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,

ya verá cuando aparezca.

Se va a enterar

de que eso no se le puede hacer a un gato.

Se irá hacia él  

como si no quisiera,

despacito,

con las patas muy ofendidas.

Y nada de saltos ni maullidos al principio.